L'ENCRE DES ASTRES

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient brin à brin, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’attendaie

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, créature à une plante dont les pétales continuaient de croître à l'infini. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait légèrement : ' Chaque humeur est une porte. La